Telle une verrue sur un beau visage, Skid Row étendait sa laideur sur la ville de Los Angeles. Une ville dans la ville, capital de la désolation et de la misère, capitale des sans-abri, Skid Row était devenue une Charybde de bitume où des épaves humaines venues de tous les coins de la Californie faisaient naufrage. Ici les existences étaient aussi éphémères qu’un mégot incandescent de cigarette jeté dans le caniveau, on apparaissait et puis on disparaissait dans l’indifférence et le mépris, tout aussi vite. La vie n’avait plus de valeur et certains habitants maudits de secteur ne quittaient leurs tentes de fortunes que pour se trouver de quoi acheter leur prochain fix ou leur prochaine bouteille d’alcool.

Skid Row était aussi la capitale de la délinquance. Entre les vapeurs de crack carbonisé, les seringues abandonnées sur le trottoir, les tapineuses et autre seigneurs autoproclamés de la rue, il était difficile de se frayer un chemin dans ce tartare urbain sans risquer sa vie. Tous ne vendaient pas leurs corps en échange de quelques dollars, tous ne faisaient pas la manche, tous n’espéraient pas les sporadiques visites des services sociaux et autres bénévoles de la croix rouge, certains se servaient directement dans le portefeuille des égarés qui n’avaient rien à faire dans cet enfer et tants pis s’il fallait faire couler le sang, que risquaient-ils de pire ? La prison avec des plats chauds et un toit sur la tête ?

Et pourtant ce soir, malgré tous les avertissements et l’horrible réputation du quartier, une jeune femme s’y aventurait avec insouciance. Elle fredonnait gaiment un air qui ressemblait à « Pick a ball of cotton ». Personne ne pouvait le deviner, mais cette femme avait eu le malheur d’entendre cet air chanté par d’autres damnés de la terre sur ce continent, il y a plus d’un siècle déjà et observant le triste spectacle que donnait Skid Row, elle se demandait intérieurement si le calvaire des champs n’était pas préférable à celui de la rue.

*Non, il ne l’était pas *

Témoin de l’horreur de l’esclavage, elle trouva elle-même la réponse à sa question. Un jour libre avait plus de valeur que cent années d’esclavage, telle était sa conclusion. Cela pouvait paraître ironique venait de la part d’une créature qui devait constamment satisfaire une dépendance, celle de la Vitae.

Un bruit métallique fit taire momentanément, l’air maudit qui hantait son esprit. C’était le frottement de la pierre d’un briquet qu’on actionnait. Non loin d’elle adossée contre une poubelle, une jeune femme chauffait avec nervosité une pipe en verre contenant une matière cristalline. Elle portait sur son visage les stigmates de la toxicomanie comme beaucoup d’autres fumeuses de meth. Pauvre créature, elle devait être belle avant de sombrer dans ce cauchemar toxique, au lycée les garçons devaient surement lui faire la cour et maintenant, elle n’était qu’une petite flamme attendant qu’un souffle puissant vienne l’éteindre et la plonger dans l’obscurité. Ce n’était plus qu’une future pensionnaire du carré des indigents. Dommage, vraiment dommage, elle aurait pu faire des choses magnifiques si elle avait su prendre sa destinée en main ou si elle avait fait LA bonne rencontre.

Bizarrement cette petite chose pathétique émut la sirène qui observait la scène avec à la fois curiosité et appétit. L’antillaise aimait se nourrir du sang saturé en narcotique des toxicomanes, chaque rasade de cette Vitae polluée l’aidait à mieux supporter la mélodie sans fin qu’elle était seule à entendre. Alors pendant que la vapeur des cristaux de méthamphétamine s’insinuait dans les poumons et dans le sang de sa proie, Sidonie restait calmement debout à observer la scène tout en fredonnant cette fois un air enjoué en créole.

« Papillon volé, sé volé nou ka volé »

Mais à Skid Row rare sont les petits papillons qui survivent, la nuit ne pourra peut-être pas s’achever aussi bien que la diva l’espérait.

Quelle surprise ! Quelqu’un d’autre semblait connaitre le petit air qu’elle chantait. Mais le plus surprenant était de voir apparaitre celui qui avait conclu sa comptine. Étonnée, la sirène se tourna vers l’étranger pour mieux l’observer. Il était facile de deviner qu’il ne faisait pas partie des mollusques sans âme qui grouillaient dans le secteur. Sidonie crut reconnaitre des attributs qui étaient propres à ceux de son espèce : des crocs. Ainsi un autre caïnite chassait dans cette zone, voila une perspective qui ne lui plaisait pas, non pas qu’elle était une territorialiste qui voulait préserver son vivier, mais plutôt parce qu’elle ne voulait pas qu’on fasse du mal à son petit papillon qui venait de commencer à planer sur un nuage narcotique. À ce propos, l’antillaise fit en sorte de garder un œil sur sa proie. Pour le moment, elle était toujours sous l’influence de la meth. Merveilleux, dans son état, elle ne risquait pas d’aller loin.

Sidonie entreprit de rejoindre l’inconnu, mais elle fut gênée par l’arrivée brutale d’un jeune homme armé d’un couteau. Peut-être qu’il s’imaginait être en position de supériorité. Peut-être qu’il vit en Sidonie, une proie facile à dépouiller de toutes ses richesses. Il est vrai, que la robe longue de la diva dénotait avec les guenilles des clochards qui résidaient sous les détritus de Skid Row. C’était aussi remarquable qu’une tache d’encre au beau milieu d’une toile blanche. Hélas, ce pauvre garçon avait oublié qu’il fallait se méfier des apparences et le craquement de sa mâchoire qui se brisa quand la sirène la sera dans sa main gauche, allait lui servir de rappel douloureux. Faire du mal aux humains n’était pas dans ses habitudes, mais la venue de ce mécréant a augmenté le son qu’elle était seule à percevoir, le rendant presque douloureux. Il devait donc payer pour cela.

Incapable de crier, ses cris étouffés par la main de la chanteuse, le malheureux tentait désespérément de se libérer. Peine perdue ! Sidonie reprit sa marche en le trainant comme un sac, laissant dans son sillage, des traces ensanglantées.

« Bonjou, Misié.»

Des salutations en créole, un peu par plaisir de converser dans sa langue natale, un peu pour tester les connaissances linguistiques de l’inconnu.

« J’entends que vous connaissez des airs de mon pays natal. Hummm, le carnaval et la crémation du roi Vaval, des événements qui me manquent tant ! »

Dans les Antilles françaises les festivaliers brûlent un mannequin géant représentant Vaval le roi du carnaval pour clore la période du carnaval. C’est un événement qui génère quelques petits débordements. Les gens font la fête et certains vont beaucoup plus loin que d’autres, quelque part entre la débauche et la luxure, des frontières que Sidonie a appris à côtoyer depuis son initiation par une charmante séthite.

« Puis-je vous demander où vous les avez appris ? »

Ce n’était pas la première fois que Sidonie entendait un homme blanc parler le créole. Il y avait eu d’abord ses maitres à l’époque où elle était une esclave, puis plus tard, après l’abolition de l’esclavage, il y a eu leurs descendants. Dans tous les cas, cela avait toujours lieu dans les Antilles et quelques fois dans certaines régions de la Louisiane. Mais ici à Los Angeles, c’était beaucoup plus rare et étrange d’où sa question.

« Mais j’en oublie les bonnes manières. Je m’appelle Sidonie. »

Dit-elle avant de faire craquer une nouvelle fois la mâchoire du malheureux qu’elle tenait captif. C’était comme-ci elle avait oublié sa présence, entièrement fascinée par l’étranger qui se tenait devant elle.

Étrange, cette attente ! La sirène se demandait si le mystérieux vampire, n’était pas Malkavien sur les bords. Sidonie était prête à tourner les talons, entrainant avec elle son fardeau sanglant, quand enfin l’inconnu prit la parole. Ses premiers mots bien que tardifs étaient bien pensés. Le compliment du vieillard était au gout de la mulâtresse. Comme toutes artistes, elle était légèrement narcissique et appréciait ce genre de discours.

Elle lui avait demandé où il avait acquis la maitrise de sa langue natale, mais hélas elle ne reçut pas de réponse nette. Cela la contraria, augmentant ainsi la cadence de la ritournelle qui se répétait inlassablement dans son esprit. Mais le tempo de cet air se calma à l’évocation de la Nouvelle-Orléans. C’était une des régions où elle avait le plus séjourné sur ce continent, elle se remémora des longues nuits chaudes dans le quartier de Storyville, des premières notes musicales de ce qu’on allait appeler plus tard le jazz. Elle aurait même posé pour ce coquin d’Ernest Joseph Bellocq, si on en croit la rumeur, hélas aucune trace du cliché frivole, peut-être fait-il partie de la collection licencieuse d’un Toréador en ce moment. La Louisiane était un peu son second « chez elle ». Une terre qu’elle avait honorée en donnant de nombreux concerts pour les habitants immortels qui peuplaient les nuits de l’Acadie.

L’autre information qui n’échappa pas à son oreille artistique, fut l’allusion à sa lignée. Mise à part la mâchoire du quidam qu’elle venait de réduire en miettes, elle n’avait pas vraiment exposé son statut de caïnite et encore moins son appartenance aux filles de la cacophonie. Il ne fallut pas longtemps pour qu’elle déduise que sieur Philipe la connaissait déjà. Voilà qui ne pouvait que plaire à la diva, satisfaction qui se manifesta par un large sourire dévoilant ses canines, alors que ses doigts relâchèrent sa prise qui tomba sur le sol comme un fruit trop mure.

« Oui et peut-être encore plus, mon cher.» Répondit-elle gaiement à l’interrogation gastronomique de Philipe.

Il n’y avait aucune raison de nier, mais elle devait aussi préciser qu’elle avait d’autres projets pour cette petite. Ce petit papillon en plus de lui fournir son type de Vitae favoris, pourrait bien lui tenir compagnie quelque temps et certainement lui fournir un peu de… distraction.

«Mais je suis étonnée ! Vous arrivez à voir la beauté des choses malgré la crasse qui les recouvre, en plus nous partageons d'autres points communs, j’ai moi-même longtemps résidé à la Nouvelle-Orléans pendant quelque temps. On a peut-être aussi des amis en commun, d’autant plus que vous semblez me connaitre.» Lui dit-elle en le dardant d’un regard malicieux.

« Oui ! Vous avez raison, cela était écrit sur la grande partition, nous devions nous rencontrer, pourquoi maintenant, pourquoi ici, je l’ignore. Planter mes crocs dans le cou de cette petite m’aidera peut-être à y voir plus clair, à moins que vous n’ayez autre chose à me proposer. »