" Wiedersehen mein alter freund." (au revoir mon vieil ami)

Le Stabsoffizier Maximus Karl Von Sträggle était une connaissance de Narot. Un ancien de la SS, Ventrue anti-tribu étreint au cours de la guerre des Duchés contre le Danemark. Engagé dans la SS afin de soutenir sa meute menée par un Tzimisce avide récupérer ses terres en Pologne, il avait du fuir l'Allemagne après la chute du IIIème Reich. Polonia, alors Archevêque de New-York l'avait aidé à quitter l'Europe et à s'installer en Amérique. C'est ce même Von Sträggle qui réussit à convaincre Narot à rejoindre le Sabbat. 
Il était de bonne intelligence de le contacter avant de rencontrer l'Infant du Cardinal. Cardinal qui avait accordé à Phosphoros son Templier : Demyan Aristark. 
Demyan, révolutionnaire énergique qui n'a su révéler au Priscus que peut de chose sur l'Infant de son ancien maître. 

Il faut vraiment tout faire tout seul...

Tu ne vas pas blâmer cet illettré de Templier ? C'est un saut mais un guerrier. Il obéit, il ne pense pas. Il n'est pas comme ces tortueux et machiavéliques Lasombra. 

Oh mais c'est toi que j'allais blâmer Narot... Entrer au service de ce Sabbat sans même tout chercher à connaître de ses dirigeants, connaître leur place dans les plans divins du Maya...

Monsieur n'avait qu'à rester éveiller s'il n'est pas content de mes performances artistiques car moi, Monsieur le moine, Moi j'ai travaillé dur pour venger le Sage. Moi j'ai œuvré à la Purification par l'Art de la Mort. Moi je...

Art ? Narot, tu oses parler d'art ? 

Mais oui mon bon Philippe. Oui je parle d'art. Te rappelles-tu quand enfoui dans les méandres de mon esprit tu as pu, spectateur, observer mon travail ? 
Les harmonies des agonies, les Crescendi des hurlements, les pas virtuoses des danseurs écorchés se traînant côté Jardin alors que côté Cour déambulait la horde démoniaque des anthropophages ?

Oui... Et nul art n'apparut en mon âme...

Non, nul art car l'art a vocation de n'être rien d'autre que l'expression. Tu n'exprimais par là rien. Tu ne faisais que jouer inlassablement ce morbide ballet. Tu jouissais de ta seule création sans en faire profiter au monde. Tu t'enfermais, Narot, tu n'es pas un artiste.

Il n'empêche que c'est grâce à moi que nous connaissons ce Von Sträggle et ce soir cela sert les intérêts d'Alexandre.

C'est vrai. Ce nazi nous a été fort utile. Alors vous autres, un peu de respect pour Narot car sans lui nous n'en serions pas là. 
Le plan avance, désormais avec la Dragonne archevêque, ils comprennent tous qui a le pouvoir. Ces Lasombra pompeux ont été suffisamment humiliés... ils le méritaient. Comme le disait Sacha, ces enfants Magisters méritent d'être remis à leur place. Avec Peacecraft loin et Aurelio disparut, il ne reste que l'infant du Cardinal. Un élément essentiel au plan du Régent et du Cardinal. Elle est désormais libre de ses mouvements sans craindre la trahison dans les rangs de son Clan car par nos divines insultes, ils se sont tous rassemblés derrière elle. Espérons qu'elle soit suffisamment intelligente pour réaliser le cadeau que nous venons de lui faire.

Peut-être... Peut-être que non. C'est un Ombre. Une Ombre blanche mais elle reste un Magister et son égo surdimensionné a du être blessé. C'est une enfant arrogante...

Nous verrons. Elle ne devrait pas tarder. 

La pièce embaumait les herbes, camphre, Daji, Di Ding et autres produits créaient une atmosphère lourde et odorante. Tout en réfléchissant (et discutant en son fort intérieur) dans la boutique apparemment close, Phosphoros laissait ses doigts parcourir les articles exotiques. 
Demyan était dans le coin droit de l'entrée, impassible, une statue d'airain. Immobile dans son incompréhension. Lui aussi doutait du Ravnos, jamais il n'avait vu pareils choix et directives prises par une haute autorité du Sabbat. Le ravnos était étrange et il se méfiait, en fait au fond il avait peur. Il préférait autant que possible rester éloigner de l'Ancien et de son horrible serpent qui slalomait au sol dans l'ombre. 

Le vieil herboriste attend derrière le comptoir en souriant, dominé par le Ravnos. 
Soudain ses yeux fixant la porte opaque étincellent, une ombre attend devant la porte. 

Ah, voilà...

Sans attendre que la porte ne s'ouvre, le Priscus chantonne : 

Tobt morgen der freudige Krieg... (la Guerre heureuse fera rage demain)

Le Franc-tireur... Oh il se rappelait quand pour la première fois il l'avait entendu. C'était à Berlin au Konzerthaus le 18 juin 1821. Herr Von Weber allait en cette nuit créer le romantisme allemand qui allait pouvoir siéger sans honte à coté des plus grands opéra italiens. 

A cette époque, la vie était plus simple... On voyait encore naître des chefs d’œuvres.

La voix enfantine et cristalline parvint aux oreilles de l'Ancien. Il avait fait mouche sans le savoir. 
Maintenant c'était évident... Une vieille ancilla du nom Mahler, elle aussi devait regretter cette période bénie. Par cette simple coïncidence la soirée prenait un tournant déjà agréable. Un sourire malicieux vint fendre le visage du Ravnos. 
Demyan se raidit. Ce sourire était annonciateur d'une soirée qui n'allait pas le laisser de tout repos. 
Voyant entrer l'archevêque il mit genoux à terre, par respect et par habitude à l'encontre de la fille de celui qu'il avait tant servi. 

Guten abend Fraülein. 

De l'allemand, toujours de l'allemand. Philippe était aux anges, Jean-baptiste voguait sur les mers de la nostalgie, Narot trépignait d'impatience alors qu'Alexandre lui se lassait déjà d'avoir à recourir aux autres pour l'aider à ainsi converser. Cela ne faisait que quelques nuits qu'il était "né". Il ne connaissait pas un mot d'allemand, il n'avait pas vu la Garde Impériale vaincre fièrement les hussards prussiens, ni "Herr Wagner" s'illustrer devant Louis II de Bavière, et surtout il n'avait jamais vu ce fichu opéra. Il n'aimait pas laisser autant le champs libre aux autres surtout lorsque le cœur de leur plan était en jeu. Tant pis, pour réussir, il aurait besoin des connaissances de ces illuminés...

Hé Jean-baptiste ! Jean-baptiste ! Jean-baptiste ?
Diana ist kundig, die Nacht zu erhellen,
Wie labend am Tage ihr Dunkel uns kühlt.
Bon sang, Jean-baptiste ! 
Hum ? Tu disais ? Ah oui. C'est bon je m'en occupe. 

Il se tourna vers l'évêque en posant un pot sur l'étagère face à lui. Combien de temps était resté silencieux ? Une seconde ? Dix minutes ? Il n'en savait rien mais il sentait la crispation de son templier. Le Brujah commençait à connaître les manies de l'Ancien. Il sourit de plus belle. 

Mes hommages évêque Mahler. Votre Sire se porte-t-il bien ? Je n'ai pas eu de nouvelles depuis notre conversation au sujet de l'archevêché. 

Il ne voulait pas commencer à insulter la Lasombra en lui rappelant la cuisante nouvelle de la nomination de Lady Byron mais il était nécessaire que la jeune femme prenne bien conscience que la nomination si soudaine n'était une simple lubie du Priscus. Il y avait derrière cet acte "saugrenu", comme cela pu être dit, un plan mûrement discuté par les hautes instances de décisions. 

Vous êtes Prussienne, je crois. 

Sautant de sujets en sujets, l'esprit de l'ancien vagabondait sur les livres d'herboristeries et de médecine traditionnelle. 
Il savait l'évêque joueuse, cela le ravissait. Cette poupée de porcelaine était bien trop intéressante pour qu'ils ne jouent pas un peu. 
Il prit un volumineux livre acupuncture. En feuilletant, sans observer son interlocutrice, il posa sa première question. 

Tigre ou aigle ?

Rechercher la logique dans les jeux d'énigmes de Jean-baptiste était une perte de temps. Il interrogeais sans réellement réfléchir, il laissait seulement sortir les mots, les interrogations qui naissent dans son esprit si imprévisible. 

A Vienne, j'ai écorché une femme, enfin une femme... une catin nosferatu. Pendant 72 heures sans discontinuer nous avons chanté. Elle hurlant ; moi psalmodiant. Un beau concerto. Quelle tristesse que par trop vidée de son sang, elle dut fermer les yeux pour ne plus les rouvrir.

Pourquoi cette déclaration ? Il la savait artiste. C'est sans doute pour cela qu'il avait fait cette confidence. Lassé de lire des choses qu'il savait déjà, il ferma bruyamment le livre. 

Magister. Si je ne m'abuse, vous êtes une Enseignante comme on disait autrefois ; avant que l'on ne vous targue du sobriquet d'Ombres. 
Un Lasombra bien éduqué enseigne aux stupides êtres inférieurs comment obtenir ce qui doit être obtenu, et à le garder. 
Bref, donc vous êtes une enseignante. Et moi, vieux débris inculte j'ai une chose qui me taraude l'esprit...
Karl van Nistelrooy, il était primogène des Roys mais a disparu. Il était en cheville avec le Brujah dirigeant l'entreprise Life. Ensemble, ils faisaient un commerce lucratif et efficace. 
Ce Karl n'est plus mais son entreprise de transport et de services ainsi que ses agents sont toujours présents. 
Professeur, dîtes-moi, ne serait-il pas intéressant de mettre la main sur ce filon ? Ne serait-il pas bon de faire rentrer de l'argent et des biens dans nos caisses tout en privant nos... concurrents d'une arrivée de liquidité et d'un service déplacement sécurisé ? 


Oh ils allaient jouer. Jouer mais aussi et avant tout ils allaient comploter. Oui car voilà une activité ludique et utile. Ils allaient comploter et si elle se comportait bien, la petite femme d'ivoire serait amenée au bal ce soir...

Neji. Neji Comte d'Emiya. Gardien d'Elyseum et potentiel Sénéchal. Un Sage pas assez fou, pas assez fou de la nouvelle Archevêque ! Il fallait le faire tomber, le faire sombrer dans le désir ! Qu'il trahisse, qu'il trahisse tout ce pourquoi il se battait jusqu'alors. Que la passion folle de son clan déshérité le perde ! Oui, il fallait faire sombrer dans l'ombre et le sang du Sabbat ce maudit capitaliste japonais. 
Lui qu'on prénommait Narcisse, cet arrogant adorateur de la Reine Pourpre. 
Pour une raison étrange, le Ravnos bouillonnait. Ses recherches et ses actions contre le Gardien avaient été infructueuses hormis la mission donnée à Eléanore. Ce Brujah n'était pas de la trempe du Primogène précédent, il était moins prévisible, plus réfléchi et surtout il y avait cette histoire de miroirs. 
Combien de nuits Phosphoros avait pu être repéré par ces maudits engins modernes ?! Combien de fois, il avait du modifier son visage pour traverser les rues qu'on LUI avait confié ? 
La modernité ! Quelle sottise ! Quelle création démoniaque des enfants de Set pour nous faire tomber ! Pourquoi tout revenait à ces maudits miroirs ?!! 
L'Ancien rageait contre sa propre incompétence à comprendre le monde moderne. Il jouerait comme il l'avait toujours fait et comme le Jyhad se jouait depuis la chute de la Seconde Cité. 
Ce n'était pas quelques joujou mécaniques qui l'empêcheraient de noyer dans sa bile sanglante l'exécrable tour d'Argent. 

Bien, il faut comprendre ces miroirs. Je suis trop vieux pour me charger d'une telle tache, des esprits jeunes sauront mieux s'en démener. 5 Nosferatu sont tombés vous dites ? Pourquoi ne pas charger le jeune Alexander de découvrir ce que cache le Clan des Sages ?Mais prudence, si des rats sont déjà tombés c'est que leur art d'Occultation doit être mis à mal par cette machinerie. Il devra utiliser d'autres moyens...
Je vais charger mes agents de débloquer les fonds et services de Life et des affaires du Ventrue. J'ai aussi un petit jeu en tête concernant le Régent...

Un sourire malsain brilla dans l'obscurité de la boutique. 

Je suis sa pupille depuis un certain temps. Je vais en faire mon jouet ou au moins lui subtiliser sa précieuse petite vie. Je veux voir bouger de son foutu manoir ce pédant Ventrue. 

Il s'approcha en sautillant de l'évêque. Il lui tendit sa main. 

Madame, accordez moi cette danse je vous prie. Distrayons nos esprits machiavéliques. Dansons une valse à la guerre. Je veux la guerre, une belle guerre. 
Dansons et je vous chanterai comment les crocs de la forêt s'abattrons depuis Griffith. Dansons et je vous déclamerai comment les Gitans en mes mains de Pitre vont faire sombrer Los Angeles dans le Cauchemar. 
Oui, dansons petite Lenneth, dansons et rions cette nuit. Une belle nuit à la Lune rouge !

La farandole avait pris le contrôle de Phosphoros. Narot jouait le marionnettiste avec le corps de l'Ancien. L'évêque était une enfant en soif de massacres et d'intrigues. Et comme Narot elle voulait jouer. Ils joueraient et sans doute ce soir, ils iraient au théâtre. 

Le vieil asiatique ouvrit machinalement la porte de l'arrière boutique qui menait au sous-sols. La porte d'apparence antique et branlante était en fait une couverture pour un mécanisme hyper-sécurisé et hermétique protégeant la succursale en contre-bas. 
Désormais ouverte, on pouvait percevoir des bruits, des gémissements et un rire. A moins que ce rire ne soit une résonance dans la tête de chaque individu présents dans la pièce. Oui, le rire se répercutait tant dans l'esprit de Demyan que dans celui du vieil humain et des assistants de l'évêque. L'esprit de la Tour Blanche devait aussi apprécier la folle mélodie de ce rire dément. Narot riait car il savait que sa pièce se produirait encore ce soir. Des années qu'il n'avait pas joué cette macabre sonate, ce morbide ballet de chairs et de pleurs. Oh il savait qu'il allait se divertir devant son Art. Il se voyait Toréador quand à son rire beaucoup le prenait pour un Malkavien. 
Plus personnes ne pouvait arrêter Narot de rire, ni Jean-baptiste, ni Marcus, ni même Alexandre. Il riait et pleurait. Il avait soif, si soif, tellement soif. Il voulait se gorger de douleur cette nuit. 
La politique passerait après, ou pendant, il verrait bien ce qu'il déciderait de révéler à l'évêque. 
Mais d'abord, let's dance !

Couleurs des discours:

Phosphoros saisit la main de l'évêque, passa sa main dans son dos et commença à la faire valser, un sourire démoniaque aux lèvres. Il l'a fit tournoyer longuement en l’entraînant plus avant dans le sous-sols. Les cris de douleurs et les gémissements se faisaient plus forts. Jusqu'à ce qu'il débouche dans le "Théâtre". 

Une salle concave construite sans doute par la Triade pour entreposer de l'opium et de l'alcool du temps de la prohibition. Désormais vidée de ses marchandises illicites, la première partie de la pièce était occupée par une dizaine de chaises où des humains étaient cloués et bâillonnés à l'aide de tissus de leurs propres vêtements. L'autre partie qui semblait surélevée était dissimulée par un épais rideau poussiéreux et sale.  

Au centre de ces chaises, un trône macabre vide, il était fait d'os ciselé style Louis XV et son rembourrage moelleux était couvert de peau humaine semblant encore fraîche. C'était bien la marque du travail d'un Tzimisce, le jeune écorcheur Levani Vykos le lui avait offert avant de partir avec son frère de sang Malcolm Bladewell. 
Le trône n'attendait plus que la Reine Blanche. Il la fit valser jusqu'à arriver au niveau de l’accueillant fauteuil. Il s'arrêta et la salua galamment l'invitant à prendre place. 

"- Prenez place ma chère et laissez-vous inspirer par le drame qui va s'orchestrer. Albert ! Ouvre le rideau."


Lentement l'épais rideau s'ouvrit sur la scène alors qu'un humain dominé habillé d'un chasuble (vêtement sacerdotal) blanc taché de sang commença à déclamer :


"Aristote serait ravi car en cette nuit tragique, la Règle tripartite est respectée. Volons à Boileau qu'il sut si bien fonder : " Qu'en un lieu, qu'en un jour, un seul fait accompli
Tienne jusqu'à la fin le théâtre rempli."
En cette nuit, en ce lieu, cette oeuvre a jamais vous tiendra saisi d'effroi. 
Nous sommes sous l'antique Rome des Ventrues Patriciens et des Malkaviens Oracles. Déchiré par le chagrin Camille s'emporte contre son Sire Collat Prince de Rome..."

L'homme disparaît dans les coulisses alors que d'un pas dégingandé, deux humains pénètrent sur scène, des fils de métal traversent leurs principales articulations. En suivant l'origine des fils, on peut voir une goule aux lèvres cousues actionner un étrange mécanisme de marionnettiste qui se perd dans les coulisses.  
Les hommes sont vêtus de toges faîtes de peau et l'un deux est ceint d'une grotesque couronne de lauriers métalliques qui entaillent son cuir chevelu et poisse de sang ses cheveux. 

Phosphoros/Narot reste derrière le trône comme un conseiller, un sourire béat aux lèvres. On peut l'entendre murmurer : "Et un, deux, et un deux trois."

Au même instant, celui ceint d'une couronne, vraisemblablement Collat, commence à déclamer une pièce entendu dans esprit mille fois au point de le rendre fou et esclave de cet acte tragique.

" O ciel ! qui vit jamais une pareille rage !
Crois-tu donc que je sois insensible à l'outrage,
Que je souffre en mon sang ce mortel déshonneur ?
Aime, aime cette mort qui fait notre bonheur,
Et préfère du moins au souvenir d'un homme
Ce que doit ta naissance aux intérêts de Rome."

Les lèvres de Phosphoros bougeaient imperceptiblement alors que Narot répétait chaque tirade de cette pièce qu'il avait tant plagié aux plus grands. 
Camille s'avance lentement vers lui et d'un geste brisé pointe la foule : 

" Rome, l'unique objet de mon ressentiment !
Rome, à qui vient ton bras d'immoler mon amant !
Rome, qui t'a vu naître, et que ton cœur adore !

Rome enfin que je hais parce qu'elle t'honore ! "

Philippe s'énervait dans le corps de Phosphoros, il ne supportait pas de voir Horace ainsi plagié par Narot. Heureusement, cela prit vite fin car par trop d'égo, Narot ne pouvait reprendre tout l'art de Racine, il s'obligeait à écrire lui même ce qui aurait du à son sens être le texte final. 

" Car ta traîtrise encor une fois élevée
Menace pour toujours de te consumer ! 
Moi qui par ton sang t'es toujours dévoué 
Ne peut plus accepter de n'être que ton jouet.
Et je te le répète à toi et ta chimère
Mon bras vengeur sera ton fatal adversaire !
Jamais tu ne verras ta Rome auréolée !
Par cette nuit sans lune je vais t'assassiner."

Et d'un mouvement rapide, par une pression sur le fil, le bras de "Camille" en s'arrachant vient frapper de plein fouet "Collat" qui tombe. Les fils déchirent les chairs et les tendons, des gerbes de sang recouvrent vite la scène alors que "Camille" s'évanouit en perdant son sang. 
Le rideau se referme et l'homme en habit blanc de prêtre réapparaît : 

"Désormais Prince de la ville, Camille s'arroge les pleins pouvoirs fait dissoudre officiellement le Sénat vampirique et envoie ses troupes détruire ses ennemis les Ventrues étrusques sur les conseils de Lysandre. 
Hélas, les jeunes patriciens ont sous-estimé les anciens étrusques et l'infant de Camille revient déconfit à Rome. Il se terre chez Lysandre qui devient son avocat. 
Camille apprend la défaite et la survie de son infant, il commande à Lysandre de lui ramener sa tête, ce dernier s'y refuse..."

Sur la même scène poisseuse encore du sang des deux "comédiens" sont désormais présents un "Camille" différent qui se tient sur un trône en la personne d'une jeune femme qui peine sous le poids du comédien trop lourd.
Lysandre est nu, sans parties génitales et tient dans sa main une grappe de raisins pourris qu'il trempe machinalement dans une redcup servant de coupe. 
Il s'en suit un débat prosaïque sur la perte des troupes ventrues et une apologie de Rome. 
Phosphoros/Alexandre se penche vers Lenneth tant que Narot est perdu dans la contemplation de sa macabre pièce alors que des danseuses lubriques et pleurantes viennent caresser les corps des ventrues en plein débat.  Il lui susurre : 

" Pardonnez, l'entrain que je peux avoir dans cette pièce, elle me rappelle un temps où je ravageais les états du Michigan, de l'Ohio et du Tennessee. 
Comme ce qu'on fait les étrusques aux troupes du Ventrue Camille, je vais tendre un piège aux troupes du Prince en les obligeant à venir sauver sa pupille. 
J'ai le matériel nécessaire et le soutien de meute venues pour l'occasion de l’avènement de l'archevêque. 
Il y aura de nombreux morts mais j'espère faire disparaître dans le sang et les flammes la fine fleur des Brujah de la Praxis. La cité compte en effet de trop puissants combattants pour les affronter à travers d'usuelles traques et vendetta. Ils se terrent bien et sont prêts à une invasion de notre part. 
En enlevant la jeune humaine, je compte les amener sur le terrain de Mon choix, à l'abri de ces immondes miroirs avec la surprise et le chaos comme alliés je les ferai périr, jeune évêque. 
Notre ami commun, Fransisco Domingo, pourra se féliciter de la perte de certains des chiens qui lui ont pris son fief de New-York. Un des meilleurs guerriers du Primogène Brujah serait surnommé la "Tempête de Central Park" et je doute qu'il ait acquis ce surnom en faisant le marathon de la Grande Pomme. 
Je vous met ici dans la confidence car s'il devait arriver quelque chose de malencontreux ce soir là vous pourrez accuser le coups. Je prend un terrible risque tant en vous le confiant qu'en mettant en place cette opération. Des Magistri périront lors de mon opération.
Bon revenons au spectacle, nous en avons raté la moitié...

Un air déçu venait d'apparaître sur le visage du Priscus quand ses yeux revinrent sur la scène où les esclaves fouettés et haletantes jonchaient le sol. Les "Ventrues" nus et essoufflés après la violence de la cruelle orgie qui venait de se produire sur la scène, venaient de revenir à leur débat grandiloquent. 
Lysandre défendant l'infant fuyard : "Que vouliez-vous qu'il fît contre trois ?"
Camille déclamant la terrible condamnation d'un père assurément impérial, un père qui se devait d'avoir un port altier et fort car c'était par ces mots qu'il instaurait une loi dure à laquelle aucun vampire romain quelque soit son origine ne pourrait déroger : 

L'éclatant désaveu d'une telle action."

La scène se referme sur les cris de douleurs venus des coulisses alors que sortent une horde de pantins harnachés eux-aussi à l'infernale machine. Ils accourent et se pressent avant que brusquement un coups de manivelle ne sépare violemment tous leurs membres en un salut final éclatant. Les gerbes pourpres couvrent l'audience alors que les humains cloués et bâillonnés hurlent à s'époumoner, s'évanouissent ou s'étouffent se vomissant dans la bouche. 
Le corps de Phosphoros est alors pris d'une envie insurmontable alors que Narot projette Phosphoros sur le devant de la scène et le fait danser en tournoyant dans le sang et les entrailles en chantant dans une langue depuis longtemps oubliée. 

Demyan reste stupéfait, il n'avait jamais cela, il n'avait jamais vu Phosphoros devenir fou ainsi. Il était habitué aux sadismes des Malkaviens et des Toréadors anti-tribu, il était capable de supporter les visions des travaux tzimisces mais il était terrifié en voyant l'esprit du démoniaque Ravnos anti-tribu tomber dans les méandres de la folie. 
Il comprenait après cette représentation pourquoi on surnommait dans le Sabbat du Sud des Etats-Unis et à Montréal  Phosphoros "d'affreux Croque-mitaine", de "démoniaque seigneur des cauchemars", de "Pitre Sanglant"...

Il fallut prêt de quelques minutes afin que Jean-baptiste "n'exorcise" la folie de Narot et le calme. 
Phosphoros se calma, il resta sombre et immobiles aux milieux des entrailles.

"- Pardonnez moi. A partir d'un certain âge on devient vieux quoique qu'on puisse vouloir croire. Le Caïnite comme le Bétail subit hélas les ravages du temps... "
Il alla lentement décrocher un humain d'un chaise adjacente au trône d'os. D'un coups de pieds, il écrasa le visage de la larve humaine qui tentait de s'enfuir en rampant. J'espère ne pas avoir trop ennuyé par ce navrant spectacle, être spectateur est tellement moins drôle que d'être sur scène. Peut-être devrais-je ajouter de l'interaction avec le public."

Une fois de plus Narot avait été navrant, il ruinait toujours les projets que les autres mettaient tant de temps à construire. Il était égoïste et chez un individu souffrant de grands troubles de la personnalité multiples comme en société d'ailleurs, un égoïste est source de problème. Si en société, on peut le jeter dehors, quand l'individu est dans la tête de tous les autres, le problème devient plus épineux. Phosphoros devait apprendre à vivre avec et accepter de telles crises. 
Telle était sa malédiction. Sa maledictio animae.. (malédiction de l'âme)

Hrp : Merci pour ce rp Phosphoros^^